雪，水滴敲在青石板上，一声，一声，像在数着还剩下多少个时辰。 林砚翻开账簿的第一页。墨迹是新的，墨却是旧的——掺了陈年的雨水、隔夜的茶，还有不知哪一代店主研进去的、早已干涸的血。纸张泛黄，边缘被无数指尖摩挲得起了毛边，像某种温顺动物的皮毛。 这账簿没有名字。历代店主叫它“无字”，因为翻开时它总是空白的，只有该浮现字迹时，墨才会从纤维深处渗出来，像是早就等在那里，等了几十年，几百年。 林砚的手指悬在纸页上方。他知道接下来会发生什么——每个继承听风斋的人，都会在账簿上留下第一行字。那不是自己写的，是账簿写的，写的是你此生要付出的最大代价。 他等。 水滴声停了。不是雪化完了，是时间在这一刻变得粘稠。桌上的茶，热气凝成一条笔直的线...

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