慢爬起身，拖着发软的腿走到工作台前。 封面上，“第七人，已至”像是一根刺扎进眼睛。后背的冷汗瞬间浸透了衬衫，黏在皮肤上，像一层脱不下来的皮。 我低头看自己的左手。蚀纹从手腕到手肘，整条变成了深邃的墨黑色，像一条僵死的藤蔓，在皮肤下微微抽搐。墨色深得像要滴出汁液，甚至能感受到它在皮下像脉搏一样跳动。每一次跳动，都顺着尺骨往上顶，像有什么东西正沿着骨头在爬。 我抓起手机拨大伟的电话。电话响了三声，通了。 “大伟？” 电话那头，没有说话声。只有一阵有节奏的、像纸页翻动的“哗啦”声。那声音不是从话筒里传出来的，是直接从我左腕的蚀纹里渗出来的，像骨头在摩擦。 然后，一个声音响了起来。不是大伟的，是一个女人的声音，很老，...

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